O que resta, o que marca

Acabo de voltar de férias, uma viagem que primeiro foi adiada, depois adaptade e certamente, mesmo muito sonhada, esteve longe de se cumprir como tinha sido idealizada. Mas valeu e muito.

As imagens que ficam e que se dispersam foram aquelas vistas, vividas, sentidas. Os retratos concebidos com pensamentos e sentimentos. Os registros fotográficos, eles impedem o olhar real e esses podemos conseguir de outras fontes. Cada minuto num lugar, numa situação, valem pela realidade do corpo presente, aceso, ligado. 

A escolha do itinerário foi para contemplar vontades, desejos e deixaram no seu resumo uma metáfora de amor, o que se leva de cada encontro amoroso e o que se espera mais ainda daquilo que já foi?

Pois é, pensei assim...

Madri vale um namoro

San Sebastian e Bilbao valem um caso eterno, pode até ser platônico

Bordeaux quero um segundo encontro

O interior da frança quero ir de leve, um pouco de cada vez, explorando, sem compromisso.. Rocamadour, Montignac, Cahors, Lascaux, Périgord, e muitos outros vilarejos silenciosos..

Toulouse já valeu pelo que foi

Barcelona é a pegação, ainda tem noites e mais noites pra curtir, drinks e mais drinks para tomar...

Tchau, meu amor...

"tchau, meu amor..."

Toda a intensidade dos momentos que antecediam a despedida sumiam na suavidade das palavras que deveriam encerrar a conversa. Soava como largar as mãos, distanciar a visão, mas reacendia o desejo de permanecer. Na tentativa de romper, o beijo parecia a forma mais garantida, como se colasse mais e aí soltasse de vez.  Tenta uma, tenta duas, na terceira vez a aceitação, acabou.

Mas o coração palpitava, a cabeça devaneava, o tempo não passava. 

Tinha um cara que falava sobre não desistir do seu desejo, quem iria ceder primeiro. Claro, ele, e mais uma vez o som mecânico dizia, acorda e vem pra vida que vai começar tudo de novo.

Quem tem coragem de dizer que ama, com a plenitude que essa expressão tem dento da boca, sabe que amar leva ao sofrer, mas que vale a pena sempre. Não há nada melhor pra fazer na vida a não ser amar, e dizer sempre: "tchau, meu amor.."

A VOZ

Estava fadada àquele destino. Se escondia atrás de véus, de trapos, tudo em vão.

O som da voz denunciava sua essência, a alma que a habitava.

Nunca soube direito se escolhia as imagens que vestia para esconder ou revelar (rebelar) melhor a face verdadeira do seu desejo. Sofria quando era tomada por essa face, mas era inevitável, pois não tinha controle sobre a musicalidade, o timbre, a singularidade daquilo que saía da sua boca. O que entra se controla, o que sai, não se sabe.

Os anos passaram, ela começou a brincar mais com o que tinha em volta, só então se deu conta que a revelação morava justamente onde ela não tinha acesso e nem controle. Aceitou, mas será que poderia se apropriar disso? Talvez se conformar com ocorrência imprecisa e curtir a brincadeira que isso trazia seria a melhor forma de tomar para si o que era verdadeiramente seu. 

Mas se não sabia de onde vinha, apesar de sair pela boca, e também não tinha controle, será que pertencia a ela mesmo? Se era no olhar do outro, no desejo despertado no outro, não pelo que este via, mas pelo que ouvia e se manifestava nele, era dela mesmo ou do outro?

 Mélange essa era a palavra mais precisa para dizer disso. Com significado de mistura e sonoridade de melado, a palavra desvelava aquilo que ela talvez provocasse quando falava. Uma mistura entre desejo de um e desejo de outro, provocando demandas indizíveis em busca de prazeres nem sempre possíveis.

O BEIJO

Hoje faltam as bocas que deveriam ter sido beijadas, ainda que para serem descartadas. Quantas promessa, quanta espera, tudo em vão. O tempo estagnado aguardando atualização, ansiava ainda mais aqueles lábios que nem aparecem mais como perdição. Os olhos se grudavam, se experimentavam, se invadiam na tentativa vã de disfarçar da moral o desejo. Tolice! O atrevido ganha o que o polido adia. Por ali o tempo perdura.

A PROFECIA

A profecia dizia: ora dupla, ora androginia.Mas fêmea como se via, buscava masculamente a parceria.Hermafrodita não se sabia, mesmo diante das contrariedades que vivia.Reclusa durante o dia, invocara Sibila de Cumas, musa apolínea, Sussurrava desejos, rabiscava palavras, mas nem assim se via.

Elisa

(foto de Paolo Roversi para Vogue Itália)

Elisa, que belo nome para uma mulher.

Sonoro, discreto, marcante.

Uma mistura das letras e sons do clássico Alice. Uma revolução.

Na pronúncia do nome os lábios pouco se abrem, mas a língua dança entre o céu da boca e o interior dos dentes.

Quem é aquela que atende por esse nome?

O que desperta em quem chama e o que ressoa em quem atende?

Elisa, disfarça estereótipos, se mistura na multidão, mas carrega o saber do seu alvo, da direção pra onde deve olhar. 

Elisa, luz do dia, brisa da manhã, tranquilidade do silêncio.

DOG-BOY

Eu conheci um cãozinho, Dog-boy.

Ele chamava pouca atenção: tinha porte médio, era branco com algumas manchas de cores comuns. Nada demais. Apesar dessa aparência indistinta, ele era um cão muito ativo, não parava, sempre pra lá e pra cá circulando, chafurdando, farejando.

O mais curioso é que ele parecia ser muito interessado no mundo. Atento, olhando tudo e todos com muita atenção. Investigativo, chegava perto e parecia querer muito interagir. Ele rondava, se aproximava, mas perdia o interesse e seguia em outra direção.

Um dia resolvi prestar atenção ao que ele fazia e por que se desinteressava. E notei que ele tinha um limite, ele estava preso. Pensei: mas que coisa, como pode um cão sem coleira estar preso?

Observei o espaço que ele ocupava e percebi que não aparecia nenhum dono, nem voz de dono. Ele estaria sozinho? E por que permanecia ali, brincando apenas naquele espaço restrito? O que não havia me dado conta é que tinha uma fronteira entre ele e o mundo. Ele estava num quintal, na frente da casa, mas entre ele e a rua tinha um belo portão. Como o portão era baixo, nem imaginei que isso o limitaria. E se ele quisesse, o portão não seria problema para ele sair e explorar aquela imensidão que passava pelos seus olhos, pelo seu faro. Fato é que Dog-boy não fugia. Ficava ali, serelepe, animado, mas obediente ao seu amo, delimitado pelo quadro que lhe tinha sido designado.

Dog-boy era um cão safado, porque não tinha carisma, mas se mostrava para quem dali se aproximasse. Ganhava pouco tempo de atenção e guardava aquilo como um trofeu da sua aventura. O que faria Dog-boy viver alguma aventura um dia? Como será que ele atravessaria aquele portão? Daí fui eu que fiquei presa naquela teia de fantasias e suposições, ligava naquele cãozinho, na rua, separada por aquele portão. 

Um latido vindo de outro lado me acordou. Percebi que Dog-boy tava todo excitado com o cachorro saltitante que passeava com seu dono e isso me deu a pista pra entender quem era Dog-boy, o cão que não late, não morde, só fareja.

(Simone de Paula - 31/1/2015)